​Houve quem dissesse que a culpa estava com seus dias contados. Com tanta liberação, a turma matou a vergonha e, no caixão, disseram, ainda foi a culpa, sem custo adicional. Tipo: “Toma esse peso, que ele já não nos serve mais.” A pergunta que vem é: procede? 

A culpa nunca esteve em baixa, apesar de suas diferentes máscaras. David Zimerman, psicanalista brasileiro, contava que, na década de 80, uma paciente levou um ano para confessar, em um grupo terapêutico, que não era mais virgem; já no século XXI, outra paciente teve a mesma dificuldade em partilhar, num grupo, que ainda era.

Camaleônica, a culpa chega na quarta-feira de cinzas através do que você não lembra, como também (e hoje ainda mais forte) naquele que, atrás do trio elétrico, não vai nem morto.

A culpa sobrevive, infelizmente e, ao mesmo tempo, compreensivelmente. O ser humano não nasce programado para saber o que fazer da vida, tendo sempre de arriscar, a cada passo, uma possível queda acompanhada de… quem, quem…?

Quanto maior a liberdade, maior o desamparo, e a espada de Dâmocles segue sempre a nos fitar por cima de nossas cabeças.

Se vai de carnaval ou de Valor Sentimental, ou os dois, ou três outras possibilidades, pouco importa: o feriado é seu, deite e role. O que devemos lutar mesmo é para não ter tanta culpa do que desejamos.